Antes....las emociones eran respetadas...y cuando se las plasmaba en un papel...se les llamaba poesía ...no como ahora, que todo es rápido, todo tiene que ser impersonal, blanco, sanitizado, ajeno, privado, alejado...no, nada es como era antes. Solo conozco de soledad, silencio, de opaco, nublado, de lluvias que no terminan.
Palabras negras, que salen de mis dedos, y pasan a través de teclas grises, a pantallas blancas, que se llenan de sombras y matices, acabando de ser triturada por los ojos de alguien más.
Caldo de cultivo para pensamientos impíos, nido de rencores, caverna de monstruos soñados, criadero de penas.
Boton derecho, copiar...Boton derecho, pegar.-
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